Поздравляем с Юбилеем!

3 июня исполнилось 55 лет со дня рождения известного ржевского поэта Юрия Ворожейкина (3.06.1957). Юрий Владимирович – коренной ржевитянин, окончил среднюю школу №8.  Печатается с 15 лет. С 1972 – член литературного объединения при газете «Ржевская правда».

Участник семинаров в Литературном институте им. А.М. Горького. Учился у русских поэтов: Д. Самойлова, В. Соколова, С. Сорина,  К. Ваншенкина. Публиковался в ржевских и тверских газетах, в сборниках «Истоки» и «Город над Волгой». Победитель поэтического конкурса газеты «На страже Родины» московского соединения ПВО.

В настоящее время является членом литературного объединения ржевских поэтов «Истоки». В этом году в связи с Всемирным днем поэзии участвовал в поэтических встречах в Центральной библиотеке им. А.Н. Островского, в библиотеке г. Зубцова и порадовал слушателей замечательным, эмоциональным чтением своих стихов.

Желаем Юрию Владимировичу творческих успехов!

Юрий Ворожейкин не только поэт, но и замечательный рассказчик. Публикуем его небольшой рассказ. С творчеством поэта, писателя можно познакомиться в Краеведческом отделе.

Юрий Ворожейкин.

Котелок.

Рассказ

Осенью в один из выходных дней мы с приятелем, заядлым грибни­ком, шли с опушки реденького леса к остановке автобуса, который часа через полтора должен был увезти нас в город.

Неожиданно подул резкий ветер, и дробно застучали по опавшей листве крупные капли дождя. До остановки было еще далеко, и мы решили переждать непогоду у кого-нибудь в деревне.

Постучали в крайний дом. Хозяйка — круглолицая, небольшого роста старушка - в душегрейке и сером сарафане, поверх которого был надет видавший виды фартук, пожалела нас и пустила в избу.

Некоторое время спустя мы сидели за столом в жарко натоплен­ной кухоньке и, обжигая губы, пили горячий чай с душистым вареньем. Баба Поля — так она себя назвала — расспрашивала о городском житье-бытье, и мой словоохотливый товарищ ей отвечал.

Я слушал их неторопливую беседу, а сам внимательно рассматри­вал то, что окружало меня. На стене висели старые, пожелтевшие от времени фотографии, в углу комнаты — медная лампадка с почернев­шей иконкой, а у большой русской печки стоял рогатый ухват. Есте­ственно, что все это — привычное для крестьянина — необычно для городского жителя, волей случая попавшего в деревенскую избу.

Неожиданно я обратил внимание на цветущую герань, стоявшую на подоконнике. Росла она в круглом солдатском котелке времен про­шедшей войны. Дужки у котелка не было, и бок в одном месте был немного помят...

— Откуда он у вас? — спросил я, указывая на котелок.

Баба Поля отодвинула от себя недопитую чашку с чаем, глубоко вздохнула и, глядя куда-то за окно, начала рассказывать:

— В войну сильные здесь бои были. Передовая почитай что рядом, по Волге проходила. Через деревню много нашего войска шло... Од­нажды зашел в избу солдат и просит воды попить. Я на него глянула, вижу: щеки ввалившиеся, сам худой, усталый, говорю ему: «Что попить, тебе поесть бы надо». Ставлю на стол чугунок с картошкой, ломоть хлеба кладу. Сел он тогда, есть стал. Я напротив сижу, смотрю на него, сердешного. А как поел он, значит, и говорит: «Спасибо тебе, родимая, за хлеб-соль. Только нечем мне тебя отблагодарить. Разве что ...». Отстегнул он от ремня котелок свой солдатский и мне подает. Вот, мол, возьми... «В бой я нынче иду. Если убьют, пропадет... А тебе, может, и сгодится...». Пилотку надел, винтовку взял и ушел. И как звать его, и откуда он родом, не сказал...

С тех пор я его больше не встречала. И среди раненых, что с передовой в санбат доставляли, его не было. Я полы там каждый день мыла, видела...

А котелок сохранился. Цветок в него хороший посадила, пусть растет.

Она замолчала. Молчали и мы. Дождь за окном приутих... До сих пор помнится мне тот случайный разговор под перестук дождя.

...Идут годы. Все больший отрезок времени отделяет нас от вой­ны... Но свято хранят еще люди воспоминания о тех солдатах, которые уже никогда не вернутся.

И живет в небольшой деревушке под Ржевом старая женщина, которая помнит одного из них.

И котелок как память о нем.

И герань цветет...